hilvanando palabras

  Subió a la terraza con el segundo café en las manos, cerró los ojos y   dejó que la lluvia la empapara, un refugio de alivio entre lo que fue y lo que es, abría el día estrenando el naranja, el primer color de la mañana que alumbraba ese camino en penumbra, las gotas continuaban débiles colándose entre sus dedos, en su café, en sus pensamientos, anestesiando el dolor de las heridas que no se cierran nunca, permanecen en el interior abiertas de por vida aunque aprendamos a vivir con ellas, un escrupuloso día de otoño que anunciaba nostalgias, acechándola la realidad, dicen que lo que no se habla no existe, pero se van congregando alrededor todos los fantasmas de las cosas pendientes de decir que terminaran materializándose un día atravesando todos los puentes ficticios que construimos, tan difíciles de sostener, destruyendo los muros invisibles de protección que levantamos para sobrevivir a los empedrados de la vida. Aspiró el aroma del romero y los pinares, bajó al jardín con el hu

  A Berta se le torció la juventud, o se la torció ella y empezó a levantar sólidos muros, pero difíciles de mantener, un descuido que acabaría por llegar más temprano que tarde puede salir muy caro y lo que parecía bello se precipitaría por un despeñadero sin asidero cuando solo se poseen unas manos que tiemblan y la incapacidad para luchar ante las atentas miradas que percibía como destructoras de su vida. El pasado ahí está detrás de ella, de mí, podemos mirarlo, analizarlo, pero no cambiarlo, no vi venir los momentos críticos que la acechaban para abrir una fisura en su salud mental, anticipando una debacle acompañada de angustia y aislamiento mientras que el mundo avanza como una neblina fantasmal que la envuelve para que pueda ver la vida pero no tocarla. Un puente entre el edén y Berta (al filo del abismo) que parecía infranqueable, derrotada y hundida demasiado pronto. Pudo haber luchado de otro modo, ser más valiente, sepulto la capacidad de reaccionar y oponerse, desenter